Idag hade jag tänkt skriva om en massa olika saker som jag har samlat på mig under veckan.
Jag hade tänkt skriva om att min gamla hemstad, staden där jag växte upp och var tonåring, staden som jag besökte i onsdags, får mig att känna mig som en slags blandning av Gulliver i Lilleputtlandet och Alice i Underlandet. Lite som att jag går omkring i en dröm, där jag är lite för stor och där jag inte riktigt hör hemma. Jag borde känna igen ansikten, men de har åldrats, husen kurar under den grå himlen, gatorna har smalnat och blivit kortare. Med jättekliv går jag längs Västra Storgatan, över torget, förbi det som var polishus en gång i tiden, över ån. En sträcka som jag minns som lång, tar plötsligt bara några minuter att promenera. Jag var 18 när jag flyttade, fysiskt lika stor som idag. Staden var inte större, men avstånden kändes ändå så mycket längre. Det är märkligt att den tidiga perceptionen och minnesfragmenten fungerar så. Att de kan påverka sinnesintrycken än idag.
Sedan tänkte jag skriva om skönheten i Zlatan Ibrahimovics fjärde mål mot England - blicken på bollen, kroppens väg upp i luften, ögonblicket när tyngdlagen upphörde, den perfekta träffen, bollens lika perfekta trettiometersbåge rakt in i målet.
Slutligen tänkte jag skriva om Rumble of the Kings-galan igår. Dramaturgin i matcherna, disciplinen som kontrast till det oberäkneliga och aggressiva, kraften och utsattheten.
Men så på eftermiddagen fick jag veta att en ung människa har gått bort, alldeles alldeles för tidigt. En människa som borde ha haft minst sextio år till kvar att leva. En människa som hade varma glada ögon, ett stort leende och trodde på det bästa så länge han kunde.
I samma ögonblick som jag förstod vad som hade hänt blev allt det jag hade tänk på meningslöst. Hur hjärnan uppfattar en välbekant miljö som är knuten till barndoms- och tonårsminnen. Ett fotbollsmål. Karlar som slåss i en ring. Alla andra småsaker som fastnar i ens huvud under en ganska vanlig vecka.
Just idag finns inte så många ord kvar, bara en känsla av livets skörhet.
